La puerta

Furia de los ojos que no saben comprender lo que han visto
magia desatada para desaparecer en el gentío
sentía la piedra mágica que es brillo al mirar
el arma blanca de no poder amar
clavada en el espacio que el espanto anida
en cada uno hay una despedida...

Yo que soy mi sangre y me deslizo sin vencer al equilibrio
no, no puedo dar lo que no soy y lo que no sería
sin partir el brazo vengo a retorcer la lengua
por larga no es sinceridad querida...

La puerta,
una de esas que no hay que cruzar para saber lo que hay detrás.

(letra de Flopa Lestani)

178.

Barrí el patio
saqué los papeles de arriba del sillón
limpié las hornallas
¡puse sábanas en la cama!
Y no conseguí que vinieras a casa...

Mi jardín son diez macetas
que los vecinos tiraron en primavera
para olvidar el amor dentro suyo.

Si yo las junto es para saber
que el tiempo solo basta
el sol solamente
para que algo
un yuyo
brote como esperanzas.

Quiero que enriedes mis besos madreselva
y regarte las mañanas
para tener una razón por la que levantarme.

085.

Cuando pasen las madrugadas
y el silencio se diluya
como la fauna en nuestras sabanas
quizás
alcance la certeza que buscaba:
que el tiempo corroe las palabras
hasta que, ínfimas,
las desconocemos
y volvemos a empezar.

167.

La muerte es el mejor impulso para la vida
No, papá?

Cuando muera el campo, la ciudad, la abuela
despues del llanto, la tragedia, el espanto
nosotros los afortunados
premiados con una posibilidad
críticos afortunados de la miseria
vamos a seguir sosteniendo que este mundo es una mierda
que somos martires de la belleza
que elejimos a la fuerza nuestra mirada
nuestras piedras y nuestras palabras

que las apilabamos para construir
que las tiramos a la mierda
las vimos/vemos rebotar en el agua
(la tensión superficial se rompe después de un segundo
un tercer golpe
en el ojo, la tensión superficial
se rompe en la ribera, la tensión)

La abuela tenía una lotería
vimos pasar los números de a poco
vimos girar el motor de la muerte
de tantas maneras papá.
La abuela se moría
más lento que los desaparecidos
más lento que los asesinos
más lento que López, que Darío.
Vimos pasar los números y no creímos
vimos pasar los números y no supimos el premio...

Seguí participando papá,
que la muerte abona la tierra.

Bien sabido es que se cierra
un día, una vida.
Apostamos obligados
jugamos sin opciones y al final nos divertimos
Ganamos una banalidad:
la posibilidad de participar...

Segui participando papá,
que la abuela abona la tierra.
¿Cosecharemos algo positivo?

Por la tarde
cerca y lejos un manto negro brilla ondulado
desde donde estás se puede ver perfectamente
como el mar guarda el misterio
la noche, la luna
los besos, las risas
el fogón dentro tuyo se lleva las chispas a pasear entre los médanos.

El cielo esconde estrellas que poco a poco se revbelan.
Su luz estalla en años luz.
Su ocaso llega a la playa algunos años después.
Quizás esta noche estemos muriendo...

Debajo del mar
ves la Luna subir desde la orilla
amarilla, preciosa
su figura te invita a bailar.


Somos los reflejos que ella imprime en la marea.

168.

Sabés qué pasa, negro?
que tengo hambre y estoy harto de esperar
que las palabras vuelen como mariposas
que las caricias eviten la represión
que las flores le den de comer a los pobres...

Quememos las naves, negro!
prendamos fuego la bahía!
que el mar y la playa escuchen los gritos
que cada grano de arena sea una brasa!
que el viento queme los ojos de esos hijos de puta
que el cielo llore la muerte en una lluvia de fuego
que el mar junte los cadáveres y no deje nunca de revolverlos!
Que se cocine mi tarta, negro!
hace una hora que está en el horno!
que se cocine mi tarta,
que tengo hambre y estoy cansado de esperar
que las caricias eviten la muerte
y las flores de le den de comer a los pobres...

Colonia

Me dejé secar al sol,
trapito sucio de ciudad
lavándose en el río.

Van las horas
paseando lentas sobre mi piel
mientras la modorra me colorea la melancolía.

En Uruguay
me aburría un poco viendo al agua comerse las piedras,
y pensaba seguido en la tibia noche de tu cuerpo.

162.

El aire que flota entre ellos es sólo una bocanada de humo
el humo sube en la habitación
sus cabellos dicen más que sus palabras
tienen inscripto el aroma de la muerte
superficial, suave, premonitoria
sus manos se quedan quietas desde ahora
sus sueños giran entre los días que pasan
su suerte miente
su boca sonrie entredormida
el recuerdo de estar viva.

En este momento se vive para siempre.

142. El verborrágico

Detrás de mis ojos está la noche extenuada por el hastío de rastrearte en la noche silencio busco ganar en el silencio la sangre coagula para sanar el tajo la lombriz come debora basura y caga abono alimento mientras conforma la metáfora más asquerosa de la vida.

La relación con el mundo un lugar fuera del lugar fugitivo de sí mismo el contorno de los secretos aparece intermitente y constantemente se muestra ausente en el MSN.

Detrás de la noche mis ojos fugitivos con ansias de llevar algo a cabo las encías sucias los dientes carcomidos por los demonios la fuga de marionetas en la lengua en sus ojos sus dientes.

No, en sus dientes no vi sus ojos
si muerde urgente mastica el cuerpo
como tropezones en la boca
como trofeos robados al infierno
en esta ciudad imposible
tuviste una bomba entre las manos
y no te diste cuenta

que explotó.

175.

Cada vez más cerca del suelo
arrastro lo que tengo para convencerme del camino.
Voy en bici, colándome por el pasillito que los coches dejan sin querer,
pensando que no hay droga para mi angustia.

No hay porro que me ensonrezca
el clona apenas me duerme.
Se me cierran los vasos
y esta lista queda incompleta.

Entrando en la ruta
espero que algún coche me destroce apurado.

Alguien me pregunta:
¿Y la angustia de los africanos fusilados por sus empresarios?
Está aquí, la llevo en mi pecho.
La voy a enterrar conmigo de la manera más inútil.

La entierro con palabras en esta zanja
en este poemario absurdo, pasatiempo de derrotado.

Que las mujeres la profanen.

Hasta mi hora

Te hice un samba, negrita, te di cariño

desnude tus fantasías despacito

frente a tu omnipotencia estuve tranquilo

y a tus llegadas de madrugada los sabaditos.

Ahora, hasta mi hora

voy a pasar un tiempo en Gualeguaychú

no llores negrita, no llores

que mi corazón es de la primera estación.

Te dejo la heladera llena y sin promesas

que termina el carnaval y estoy de vuelta.

No llores negrita, no llores

que mi corazón es verdirosa

no llores negrita, no llores

hasta mi hora, hasta mi hora...

171.

Estábamos en un baldío.

El sol caía en cámara lenta, y daba una luz mortecina.

100 familias tomaban el terreno de dos cuadras.

En el barrio se habían ganado el desprecio de los vecinos por culpa de, entre otras cosas, chorros oportunistas que se cagaron en la necesidad de vivienda y usaron la toma de aguantadero.

Hacía dos noches que la cana reprimía con balas de goma y sin orden de desalojo. Los nenes que había en el lugar no lloraban solo por el gas lacrimógeno. Nosotros por la tarde ayudábamos a levantar casillas y a convencer a la gente de que hacíamos lo correcto ocupando esas tierras sin uso.

Dije que el sol caía y la luz era mortecina.

También pasó un viento fuerte, y yo me enamoré de vos por como hizo volar tu pelo.

¿Me enamoré de vos en los pastizales?

¿Me enamoré del viento?

Quizás solo quería estar enamorado...

Y qué vas a hacer

cuando pasadas las madrugadas

leído el poema

la noche siga su curso y contra todo pronóstico estés viva?

Vas a decir el mismo verso?

vas a lamer mermelada de durazno sangrando?

vas a acallar las balas?

Qué balas, si acá no pasa nada.

Cada cual apila palabras

y las aplasta en el plato.

Cenamos menjunje,

escribimos.

Por los aires

No te pido nada

pero si acaso preguntás

por vos no hay nada que no haga.

Guardo entera en mí

la casa que mandé un día

por los aires

y la reconstruyo en todos sus detalles

intactos, implacables.

Es aquí

bicicleta, planta, sol

estante, cama y yo

pronto estará todo en su lugar.

Es aquí

chocolate, gato, suelo

espejo, luz, calzón

en su lugar

para verte llegar.

157.

Creatividad

pero sobre todo audacia

ganas de ganarle por cansancio

la apuesta al diablo

la noche a las balas

la calla a la yuta

la ruta a Moyano.

Ganas de ganarle de mano al gurí

zarparle el oficio

por suerte o por experiencia

matar galan sin billetera

fogonear en la vereda

buscar un alma en la hoguera

Sacarse el peso de la piel

la mueca de la cara

la sorna de la boca

la zarna de la almohada.

Creatividad

pero sobre todo audacia

que aquí no hay ni zozobra ni fafalta.

No somos pedante ni filofarsantes

sociotropos ni filantrólogos

Elegimos lo que podemos

agarramos lo que nos queda.

Somos como una verborráchica

una chica verbo

una chica borra

una chica chica

una chica rracha

una chica bocha

una chica borracha

una chica chicharra

que suelta los brazos cuando canta.

152.

A propósito y sin querer
melancoholizamos el tiempo que tenemos desperdigado
conservamos apenas la borra del café que bebimos
nos quedan los restos de lo que atravezó el tamiz
trozos grandes de recuerdos que sostuvieron migajas
carozos de frutas jugosas y maduras
caricias a la sombra del amor del desamor
del mar la calle la luna de dios de tantas cosas

Salidas, quedadas en el seno del alma
corazones de sensaciones.

Para siempre es mucho tiempo
y el nunca jamás dura menos de lo que creemos.

Valle lunático

¡Quieto! No te muevas:
Encontré un valle lunar en los huesos de tus hombros,
En los cerros pequeños de piel coloreada, salpicada de sombras.
Encontré el nacimiento de tu pelo,
una cueva arremolinada, nacimiento de un río.
Expansión de todo, tu respiración, contracción de mí, entre vos.

tragar arena

Las noches de caracol nos vienen a cubrir

cobijando todo lo que fuiste.

Sos la estela de todas esas cosas convertida en polvo de un sofá.

rueda

I.

Volcánicos despertares
días llanos
el sol que muerde las alas de los talones
entregándonos al suelo.
Días llanos que se arrastran
y babean
demasiadas luces
demasiados ruidos
demasiado humo en las esquinas
el todo-mucho se derrama
de calle en calle,
baile en el que ya estamos
erosionándonos lento,
demasiado lento.

rutilos

I.
Anestesia de mundo
encuentro
en la bola de espejos
de tus ojos.
Cristales de cuarzo
separados del centro de la tierra
para amar
y ser amados.

II.
Mira. El espejado color de las piedras y de tus ojos
de tus ojos en las piedras y las piedras en tus ojos,
que son la misma piedra.
Como fibras doradas que salen del vientre de las piedras hasta tu vientre.

carlos y yo tenemos un serio conflicto

permanente oscilante

con el sueño de ser

una vigilia para toda la etereidad

150.

Si.

Yo quiero una vida tranquila

pero cómo

vivir este agujero

llevarse a cuestas después

de gritas las obsenidades de la muerte?

Digo

cómo criticar a la verdad

sin recibir palos del poderoso

cómo conjurar versos

con certezas tan solubles

cómo conjurar certezas

con versos tan solubles

llenos de moretones por las constantes caídas

Difícil subir por un camino de espinas

llevando en la mochila memorias como piedras

quizás culpas, quizás condenas

propias y ajenas

penas en los hombros de los hombres

penas en las piernas de las féminas

penas trémulas bajo las remeras

penas trémulas bajo las polleras

vidas de penas en penitencia

y bajo el rostro otro monstruo

sútil e imperfecto

en el centro de todos nosotros:

pergeñar y disparar

sentidos señales mentiras y verdades

como quien corta y hace crecer

como quien muere y empieza a vivir.

Las consecuencias son irreversibles.