211. Mera Catalina. Reescriturras

Era 2014 en Argentina y
cuando hablaban del partido
esa chica solo pensaba en su sentido / de pertenencia

Con dolor y pastillas
visó su mirada
coleccionó pasaportes

Quiso aprender el no saber qué es volver.
Encontró en cada nuevo puerto aéreo
viejas pertenencias olvidadas

Y hubo en cada ciudad
un amor ya ovillado
   un telar hilvanado / era ella
una historia retaceada de pasados


Todo eso
y hacia atrás
los días de hastío y de frío
la calle del agujero en la media
el arte roto y vuelto a armar

y hacia adelante
los días de hastío y de frío
la calle del agujero en la media
el arte roto y vuelto a armar.

132.

Bajo este cielo estrellado
solo existe una dirección.

Adelante.

159

159.

Toda la poesía cabe en 30 segundos.

Una cena de amor y pasión
una revelación.
Un negativo revela colores
muertos que no quisierades ver.

vemos volver el olor
soy el perfume y el hedor
soy el esclavo y el señor
soy la mujer y el hombre
que muere y mata de amor.

cuchillo y corazón
asesina asesinador
el mismo impulso toma ambos roles.
El negro mi hijo el dotor
el proceso y el juez son el mismo rebaño
un mismo disparo.

Presa y el cazador
el desorden en la insistencia
de lo que había pero no encuentro
la tensión superficial en el iris es más
débil cuando se está en pareja.

Tenemos todo por perder y luego nada.
El semillero vacío luego de haber construido una casa de vegetales.

Las ganas de morir después de morir
Solo en ocasiones son redundancia...

174.

La lluvia se va abriendo paso
en el verano implacable.
Corazon impermeable
en la esquina observa
la inundacion.

Las cuerdas duelen en la punta de los dedos
y sin embargo la cancion aparece
en el ojo
de la tormenta.

194.

AAAAAAAA

AAAAAAAY

AAAAAAYE

AAAAAYER

AAAAYERE

AAAYERES

AAYERESA

AYERESAN

YERESANT

ERESANTI

RESANTIF

ESANTIFA

SANTIFAC

ANTIFACE

NTIFACEA

TIFACEAD

IFACEADO

FACEADOZ

ACEADOZZ

CEADOZZZ

EADOZZZZ

ADOZZZZZ

DOZZZZZZ

OZZZZZZZ

ZZZZZZZZ

197. Visto en la noche

Le dijiste hijo de puta al gendarme más hijo de puta de la estación de Temperley, un martes a las 22, mientras esperabas que llegue el tren para volver a tu casa. Se lo dijiste porque no soportas verlos ahí, ¿Qué frontera cuidan en las estaciones de trenes? Odias que ostenten ese poder que tienen colgado, como un par de ojos con licencia para juzgar. Se lo dijiste porque estás harto de que el orden se construya sobre el miedo, de que damas y caballeros se sientan protegidos por un hombre entrenado para matar. Pero sobre todo se lo dijiste porque ya no soportabas ver al otro, al anónimo, esperando con las piernas abiertas, de espaldas, entre espasmos de terror la primer patada en los tobillos.
Cuando se lo dijiste se multiplicaron las miradas de los pasajeros, que ya no pudieron hacer oídos sordos. Hubieran preferido que todo se resolviera como siempre: Un castigo al anónimo, que seguro algo habrá hecho. Pero ahora, frente a esta situación aparecieron diferentes finales posibles. Sin embargo todos tuvieron la misma incertidumbre: ¿Por qué? ¿Por qué tuviste que hablar por ese pobre tipo?
También todos tuvieron la misma certeza: Vos sí, Vos sí hiciste algo.
Así que todos asistieron con interés al espectáculo de la ley cruda impuesta por partida doble, en vivo y en directo. ¡Y sin cortes!
Hubo quien mirándolos pensó.
— ¡Mejor que en la tele!

209

Julia estaba escribiendo la crónica mensual que le completaba el sueldito de todos los meses.
Dio un bostezo muy laaargo, y se dio cuenta que se había hecho tarde.
Se imaginó en la cama calentita y no lo pensó dos veces.
Se lavó los dientes y la cara
se puso su vestido más lindo
se acomodó un poco el pelo
y dudo si perfumarse.
Se acostó en la cama y se tapó con una frazada liviana.

A quién traerás a tu sueño, Julita?

207.

Ese era un invierno muy crudo. El sol quedaba tan lejano que ni siquiera en sueños podía proponerse cocinar los deseos, cocer las ilusiones de nadie.
Matias se despertó dos minutos antes de que sonara el despertador. Dos minutos es el tiempo que le toma desenredarse de Cintia sin despertarla y apagar la máquina-de-volver-al-mundo para que no cometa el crimen con su bella durmiente.

En esos años estaban viviendo en una casa muy chiquita. La cocina y la habitación solían ser un mismo espacio, sobre todo en el tiempo del horno sumando calor a la estufa. Matias pasó sus cinco minutos de té mirando su amor entre las sábanas, y mientras se vestía de serio la poesía le ganó a los trajines laborales.

Un cartelito bien a la vista dijo: Te dejo un abrazo sobre la mesa. Ponetelo cuando salgas que hace mucho frío.

El pasado presente, Gerardo Chávez, Pintura

200.

A las tres de la madrugada el aire se pone liviano, como si el calor y la humedad que se fueron se hayan llevado consigo el espesor que habita los atardeceres.
En eso estaba pensando Mariano cuando Aylén le preguntó.
-¿En qué estas pensando?
-En que tengo hace meses un dolor chiquito esperando a que pase lo inevitable.
-Sos muy rápido para las metáforas y los simbolismos raros- dijo Aylén con una sonrisa afable
-Y vos no siempre sos tan perceptiva- respondió Mariano con los ojos cerrados, mientras pensaba una forma menos poética de decirle que entre ellos ya no había nada.

204.

Él partió y mi dolor
de miedo del deseo
tiene dice fuego
dice que llevándome las sombras
mí cuerpo tatuado en el silencio es tristeza es muerte.
Vea, no solo la muerte termina con todo.
Nosotros también, ahora, nos vamos para nacer.
me fui amor para nacer en los ojos de otro.
la sed nos nace, los ojos no.
y en los míos he sido
ahora de nuevo
soy.

193.

Mi alma pesa 25 gramos.
y está hecha de humo que se pierde.
Flores que se queman, humo que se pierde.
Y ceniza, 25 gramos de ceniza que se cae.

Un suelo donde se entierra
mi alma también es un suelo.
un agujero, una madriguera.
un vacío.
Un brote, sin semilla.

una cicatriz en el rostro,
mi alma también es eso.
Un bosque a la noche
refugio para lo muerto
misterio donde fugan las certezas
único lugar que habitamos.

196. Reescriturra n° 1

Un hombre viajó por todo el mundo. Visitó muchos países, vivió en muchos pueblos y pisó muchos barrios.
Al volver a su ciudad natal contó a los pocos viejos amigos que aún vivían y a los muchos nuevos pobladores lo que había conocido en sus viajes. "El mundo es un pañuelo."

Eso dijo, y agregó: "Y está repleto de mocos que habitan en él." Hay mocos verdes, mocos amarillos. Mocos rojos llenos de sangre y mocos grises llenos de tierra. Los hay moquitos flojos, que se caen solos, y los hay persistentes, que resisten mil esnifadas. Los hay líquidos que se mueven por todo el cuerpo y los hay coagulados en la vista o en las ideas.
Cada moco es particular, no hay dos iguales. Mocos duros y mocos blandos, cuidan sus narices con pasión y alegría o quedan presos de sus paredes. Se dejan estar pegados o salen disparados.

Hay mocos que, de tantas ganas nomás, contagian a todo el que se les acerca, y otros que están curados de antemano...

198.

 Desde el tercer piso no se ven tan pequeños. Se distinguen rostros, incluso. Pero es seguro. Desde esta altura es seguro. Solo siento pena por mi familia, y tal vez por mis amigos.
Una pierna primero y la otra después. Aferrarse con fuerza al cemento a retaguardia y dejar caer, antes del cuerpo, algunas lágrimas.
 Luego, dejar de imaginar la muerte y bajar las escaleras desde la terraza hacia el buffete.

195.

Cuando querés a alguien
hay cosas que es mejor no decir.

Pero igual hace falta sacarlas afuera.

Yo me dí cuenta que el castillo que estaba construyendo era de arena
cuando vino el mar y se lo tragó de un bocado.

Me quedé en la playa viendo al agua comerselo.

Y no atiné a huir ni ahogar
disparé y no atiné
a la locura y al abandono
recibí y no atiné

El pretérito perfecto es mi tiempo
y bien sé que de perfecto solo tiene el nombre.

En los verbos el pretérito es un accidente.
Acaso sólo soy un verbo?

Acaso el tiempo es un accidente
y tiene el nombre de los errores.

192.

Yo lo llamaría amor.
Amor siento por esta mujer
que se mantiene durante el día con una presencia constante y ligera en mis pensares...

Cuando me doy cuenta que estoy pensando en ella me quema el alma, quiero hacerla mía.
Una vez más, las noches que no paso en ella son como una culpa.
La extraño, pero debo callarle mis dolores para que así ella también me extrañe...

Cama, oh mi cama.
Guardas mis sueños entre tus sábanas.
Tu sí conoces el sabor de la mañana.

Y mis noches...
Mis noches no son mis noches, son tuyas.
Protagonista de las pasiones,
prisión de secretos,
dejé mi marca en tu cuerpo tendido.

Te encanta cuando hacemos un trío...
Amante desinteresada,
gimen tus palabras cuando muerdo la piel de tus almohadas...
Quién pudiera saberse no utilizada??

Cama, oh mi cama.
Cuando muera habrá un traidor
que me encierre en un cajón y me aleje para siempre tus frazadas.

Guardarás mi recuerdo, cama, en esa hora fría
más fría que cualquier invierno?

Cama, tus gestos horizontales inspiran incluso a la Madonna.

...

¿Cómo hace una para saber que está amaestrando un tigre y no alimentándolo?

Si te lo preguntás, seguro lo estás alimentando

Una esperaría que haya señales que nos indiquen más bien una cosa o más bien la otra...

Por ejemplo, si el tigre engorda y engorda y a vos te empiezan a faltar los miembros lo estás alimentando

Esa sería una señal muy evidente

Si buscás tu anillo en el vómito del tigre, lo estás alimentando

Bueno, pero qué hay de malo en alimentar un tigre después de todo?

Yo diría que necesitás un palo largo y sangre que no sea de tu propio cuerpo

Y si se acerca?

Retrocedés

Y si se va?

No, momentito... es que el tigre tiene que vivir en una jaula. Nadie amaestra un tigre en la selva. Jaj, en la selva se va. O te come o se va.

189.

Tenía la mirada perdida.

Hace tres años, una noche, había salido a buscar el sentido de la vida.
Encontrarlo fue tan sencillo y natural que no se dio cuenta todo lo que implicaba.
Después del beso, de la cama, había perdido la mirada.

Durante mucho tiempo la situación no fue ningún problema. La gente que se cruzaba le hacía notar su carencia, pero Ariel contestaba que a cambio había conseguido algo mucho mejor. Estar enamorado también incluye tener la mirada perdida.

Pero ahora el amor ya no estaba, y el vacío restante era tan evidente que había que hacer algo.

Otra noche, después de tres años, había salido sin compañia, deseando con el poco corazón que le quedaba que no tener ningun plan para salir a flote sea el camino correcto.
Ya sin ganas de caminar bajo los tilos se sentó a pensar un plan y se acordó de aquello.
Ahora buscaba su mirada perdida entre los edificios, quizás detrás de ellos todavía existe el horizonte.

Con su cara a la altura de las fantasías, la brisa le llamó a los ojos.
Cuando los abrió vio mil cuerpitos marrones bailando en la calle.
Fue sencillo y natural: las hojas caídas de las ramas de su cuerpo le dijeron que la felicidad también es una cuestion de actitud.

190.

tra
quete aba
lapa jari ta

co monú
nafragán cialoca

Yenlas carava nasdí
áfanas queso liam
oshacer

toma bamostre
nesae lhorizonte.

La puerta

Furia de los ojos que no saben comprender lo que han visto
magia desatada para desaparecer en el gentío
sentía la piedra mágica que es brillo al mirar
el arma blanca de no poder amar
clavada en el espacio que el espanto anida
en cada uno hay una despedida...

Yo que soy mi sangre y me deslizo sin vencer al equilibrio
no, no puedo dar lo que no soy y lo que no sería
sin partir el brazo vengo a retorcer la lengua
por larga no es sinceridad querida...

La puerta,
una de esas que no hay que cruzar para saber lo que hay detrás.

(letra de Flopa Lestani)

178.

Barrí el patio
saqué los papeles de arriba del sillón
limpié las hornallas
¡puse sábanas en la cama!
Y no conseguí que vinieras a casa...

Mi jardín son diez macetas
que los vecinos tiraron en primavera
para olvidar el amor dentro suyo.

Si yo las junto es para saber
que el tiempo solo basta
el sol solamente
para que algo
un yuyo
brote como esperanzas.

Quiero que enriedes mis besos madreselva
y regarte las mañanas
para tener una razón por la que levantarme.

085.

Cuando pasen las madrugadas
y el silencio se diluya
como la fauna en nuestras sabanas
quizás
alcance la certeza que buscaba:
que el tiempo corroe las palabras
hasta que, ínfimas,
las desconocemos
y volvemos a empezar.

167.

La muerte es el mejor impulso para la vida
No, papá?

Cuando muera el campo, la ciudad, la abuela
despues del llanto, la tragedia, el espanto
nosotros los afortunados
premiados con una posibilidad
críticos afortunados de la miseria
vamos a seguir sosteniendo que este mundo es una mierda
que somos martires de la belleza
que elejimos a la fuerza nuestra mirada
nuestras piedras y nuestras palabras

que las apilabamos para construir
que las tiramos a la mierda
las vimos/vemos rebotar en el agua
(la tensión superficial se rompe después de un segundo
un tercer golpe
en el ojo, la tensión superficial
se rompe en la ribera, la tensión)

La abuela tenía una lotería
vimos pasar los números de a poco
vimos girar el motor de la muerte
de tantas maneras papá.
La abuela se moría
más lento que los desaparecidos
más lento que los asesinos
más lento que López, que Darío.
Vimos pasar los números y no creímos
vimos pasar los números y no supimos el premio...

Seguí participando papá,
que la muerte abona la tierra.

Bien sabido es que se cierra
un día, una vida.
Apostamos obligados
jugamos sin opciones y al final nos divertimos
Ganamos una banalidad:
la posibilidad de participar...

Segui participando papá,
que la abuela abona la tierra.
¿Cosecharemos algo positivo?

Por la tarde
cerca y lejos un manto negro brilla ondulado
desde donde estás se puede ver perfectamente
como el mar guarda el misterio
la noche, la luna
los besos, las risas
el fogón dentro tuyo se lleva las chispas a pasear entre los médanos.

El cielo esconde estrellas que poco a poco se revbelan.
Su luz estalla en años luz.
Su ocaso llega a la playa algunos años después.
Quizás esta noche estemos muriendo...

Debajo del mar
ves la Luna subir desde la orilla
amarilla, preciosa
su figura te invita a bailar.


Somos los reflejos que ella imprime en la marea.

168.

Sabés qué pasa, negro?
que tengo hambre y estoy harto de esperar
que las palabras vuelen como mariposas
que las caricias eviten la represión
que las flores le den de comer a los pobres...

Quememos las naves, negro!
prendamos fuego la bahía!
que el mar y la playa escuchen los gritos
que cada grano de arena sea una brasa!
que el viento queme los ojos de esos hijos de puta
que el cielo llore la muerte en una lluvia de fuego
que el mar junte los cadáveres y no deje nunca de revolverlos!
Que se cocine mi tarta, negro!
hace una hora que está en el horno!
que se cocine mi tarta,
que tengo hambre y estoy cansado de esperar
que las caricias eviten la muerte
y las flores de le den de comer a los pobres...

Colonia

Me dejé secar al sol,
trapito sucio de ciudad
lavándose en el río.

Van las horas
paseando lentas sobre mi piel
mientras la modorra me colorea la melancolía.

En Uruguay
me aburría un poco viendo al agua comerse las piedras,
y pensaba seguido en la tibia noche de tu cuerpo.

162.

El aire que flota entre ellos es sólo una bocanada de humo
el humo sube en la habitación
sus cabellos dicen más que sus palabras
tienen inscripto el aroma de la muerte
superficial, suave, premonitoria
sus manos se quedan quietas desde ahora
sus sueños giran entre los días que pasan
su suerte miente
su boca sonrie entredormida
el recuerdo de estar viva.

En este momento se vive para siempre.

142. El verborrágico

Detrás de mis ojos está la noche extenuada por el hastío de rastrearte en la noche silencio busco ganar en el silencio la sangre coagula para sanar el tajo la lombriz come debora basura y caga abono alimento mientras conforma la metáfora más asquerosa de la vida.

La relación con el mundo un lugar fuera del lugar fugitivo de sí mismo el contorno de los secretos aparece intermitente y constantemente se muestra ausente en el MSN.

Detrás de la noche mis ojos fugitivos con ansias de llevar algo a cabo las encías sucias los dientes carcomidos por los demonios la fuga de marionetas en la lengua en sus ojos sus dientes.

No, en sus dientes no vi sus ojos
si muerde urgente mastica el cuerpo
como tropezones en la boca
como trofeos robados al infierno
en esta ciudad imposible
tuviste una bomba entre las manos
y no te diste cuenta

que explotó.

175.

Cada vez más cerca del suelo
arrastro lo que tengo para convencerme del camino.
Voy en bici, colándome por el pasillito que los coches dejan sin querer,
pensando que no hay droga para mi angustia.

No hay porro que me ensonrezca
el clona apenas me duerme.
Se me cierran los vasos
y esta lista queda incompleta.

Entrando en la ruta
espero que algún coche me destroce apurado.

Alguien me pregunta:
¿Y la angustia de los africanos fusilados por sus empresarios?
Está aquí, la llevo en mi pecho.
La voy a enterrar conmigo de la manera más inútil.

La entierro con palabras en esta zanja
en este poemario absurdo, pasatiempo de derrotado.

Que las mujeres la profanen.

Hasta mi hora

Te hice un samba, negrita, te di cariño

desnude tus fantasías despacito

frente a tu omnipotencia estuve tranquilo

y a tus llegadas de madrugada los sabaditos.

Ahora, hasta mi hora

voy a pasar un tiempo en Gualeguaychú

no llores negrita, no llores

que mi corazón es de la primera estación.

Te dejo la heladera llena y sin promesas

que termina el carnaval y estoy de vuelta.

No llores negrita, no llores

que mi corazón es verdirosa

no llores negrita, no llores

hasta mi hora, hasta mi hora...

171.

Estábamos en un baldío.

El sol caía en cámara lenta, y daba una luz mortecina.

100 familias tomaban el terreno de dos cuadras.

En el barrio se habían ganado el desprecio de los vecinos por culpa de, entre otras cosas, chorros oportunistas que se cagaron en la necesidad de vivienda y usaron la toma de aguantadero.

Hacía dos noches que la cana reprimía con balas de goma y sin orden de desalojo. Los nenes que había en el lugar no lloraban solo por el gas lacrimógeno. Nosotros por la tarde ayudábamos a levantar casillas y a convencer a la gente de que hacíamos lo correcto ocupando esas tierras sin uso.

Dije que el sol caía y la luz era mortecina.

También pasó un viento fuerte, y yo me enamoré de vos por como hizo volar tu pelo.

¿Me enamoré de vos en los pastizales?

¿Me enamoré del viento?

Quizás solo quería estar enamorado...

Y qué vas a hacer

cuando pasadas las madrugadas

leído el poema

la noche siga su curso y contra todo pronóstico estés viva?

Vas a decir el mismo verso?

vas a lamer mermelada de durazno sangrando?

vas a acallar las balas?

Qué balas, si acá no pasa nada.

Cada cual apila palabras

y las aplasta en el plato.

Cenamos menjunje,

escribimos.

Por los aires

No te pido nada

pero si acaso preguntás

por vos no hay nada que no haga.

Guardo entera en mí

la casa que mandé un día

por los aires

y la reconstruyo en todos sus detalles

intactos, implacables.

Es aquí

bicicleta, planta, sol

estante, cama y yo

pronto estará todo en su lugar.

Es aquí

chocolate, gato, suelo

espejo, luz, calzón

en su lugar

para verte llegar.

157.

Creatividad

pero sobre todo audacia

ganas de ganarle por cansancio

la apuesta al diablo

la noche a las balas

la calla a la yuta

la ruta a Moyano.

Ganas de ganarle de mano al gurí

zarparle el oficio

por suerte o por experiencia

matar galan sin billetera

fogonear en la vereda

buscar un alma en la hoguera

Sacarse el peso de la piel

la mueca de la cara

la sorna de la boca

la zarna de la almohada.

Creatividad

pero sobre todo audacia

que aquí no hay ni zozobra ni fafalta.

No somos pedante ni filofarsantes

sociotropos ni filantrólogos

Elegimos lo que podemos

agarramos lo que nos queda.

Somos como una verborráchica

una chica verbo

una chica borra

una chica chica

una chica rracha

una chica bocha

una chica borracha

una chica chicharra

que suelta los brazos cuando canta.

152.

A propósito y sin querer
melancoholizamos el tiempo que tenemos desperdigado
conservamos apenas la borra del café que bebimos
nos quedan los restos de lo que atravezó el tamiz
trozos grandes de recuerdos que sostuvieron migajas
carozos de frutas jugosas y maduras
caricias a la sombra del amor del desamor
del mar la calle la luna de dios de tantas cosas

Salidas, quedadas en el seno del alma
corazones de sensaciones.

Para siempre es mucho tiempo
y el nunca jamás dura menos de lo que creemos.

Valle lunático

¡Quieto! No te muevas:
Encontré un valle lunar en los huesos de tus hombros,
En los cerros pequeños de piel coloreada, salpicada de sombras.
Encontré el nacimiento de tu pelo,
una cueva arremolinada, nacimiento de un río.
Expansión de todo, tu respiración, contracción de mí, entre vos.

tragar arena

Las noches de caracol nos vienen a cubrir

cobijando todo lo que fuiste.

Sos la estela de todas esas cosas convertida en polvo de un sofá.

rueda

I.

Volcánicos despertares
días llanos
el sol que muerde las alas de los talones
entregándonos al suelo.
Días llanos que se arrastran
y babean
demasiadas luces
demasiados ruidos
demasiado humo en las esquinas
el todo-mucho se derrama
de calle en calle,
baile en el que ya estamos
erosionándonos lento,
demasiado lento.

rutilos

I.
Anestesia de mundo
encuentro
en la bola de espejos
de tus ojos.
Cristales de cuarzo
separados del centro de la tierra
para amar
y ser amados.

II.
Mira. El espejado color de las piedras y de tus ojos
de tus ojos en las piedras y las piedras en tus ojos,
que son la misma piedra.
Como fibras doradas que salen del vientre de las piedras hasta tu vientre.

carlos y yo tenemos un serio conflicto

permanente oscilante

con el sueño de ser

una vigilia para toda la etereidad

150.

Si.

Yo quiero una vida tranquila

pero cómo

vivir este agujero

llevarse a cuestas después

de gritas las obsenidades de la muerte?

Digo

cómo criticar a la verdad

sin recibir palos del poderoso

cómo conjurar versos

con certezas tan solubles

cómo conjurar certezas

con versos tan solubles

llenos de moretones por las constantes caídas

Difícil subir por un camino de espinas

llevando en la mochila memorias como piedras

quizás culpas, quizás condenas

propias y ajenas

penas en los hombros de los hombres

penas en las piernas de las féminas

penas trémulas bajo las remeras

penas trémulas bajo las polleras

vidas de penas en penitencia

y bajo el rostro otro monstruo

sútil e imperfecto

en el centro de todos nosotros:

pergeñar y disparar

sentidos señales mentiras y verdades

como quien corta y hace crecer

como quien muere y empieza a vivir.

Las consecuencias son irreversibles.

Uno con el envoltorio

I.

Conocer a alguien es ir vaciando un vaso de magia

deleitarnos con su encanto

y sufrir por su progresivo derrame,

como con esos chocolates

que guardamos para después,

para cuando la locura caiga

y busquemos unos instantes

de placer pleno, de sentirse uno con el envoltorio

y el sabor del otro.

II.

Todo esto porque la magia es otra cosa, es un fuego que se enciende a sí mismo sin cesar y si es que lo cuidamos, nos puede mostrar el cielo, ese que existe en y más allá de nosotros.

Los zombies ya están en las calles

I.

Los zombies ya están en las calles

El temple, la metafísica,

Perder el miedo….

II.

No sé si es un trueno o el ruido de un motor

No sé si me duele porque todo se acomoda

O porque se pierde

Me duele el cuerpo

Por la práctica

o por usarlo demás

La energía de mi ser perdida no vuelve

Y la ganada crece.

Exceso de encantamiento.

Atención.

El foco está aquí.

Ud. Está aquí.

Un tobogán

No me sigas
me voy corriendo para arriba
arribo a poeta
poeto sobre la nada
nado en la cratera vacía de tinta
y escribo con baba
y con el pito.

"¡Qué divino!¡Escribe poesía!"
y saborean la baba
y saborean el pito.
No me sigas.
Porque mientras vos ibas
yo fui y no volví más.

Luna nueva.

Hoy quiero soltar un poema

como solté el suspiro que llevaba conmigo.

Salvar las distancias
entre nuestros caminos y nuestras verdades personales

entregarme al cielo que gira sin esfuerzo

Ser la noche que recién comienza
y ver como la luna llena se desdibuja lentamente de mi cuerpo infinito.

172. Estos dias azules y este sol de la infancia

Estos dias azules y este sol de la infancia
incrementan gravemente las noches de verano
solo que el invierno es tristemente frio.
Mis mañanas de cucharitas se extienden
hasta las doce campanadas
luego la ceniza de donde hubo fuego
que queda sintiendo la brisa
caliente del verano que se la lleva.

Hambre en el verano, sed de invierno
vueltas de color, miradas de viento
besos secos y lenguas ásperas.
Ventana cerrada y tus ojos abiertos.

141.

¿Cuál es el cementerio más alejado de este lugar?

Lo sabía pero lo olvidé.
La insistencia en el desorden
de lo que había pero no encuentro
¿se llama también nostalgia?
Llegamos a nombrar la palabra contradiccíon.
La busqueda fervorosa, creo
que ese aprendizaje lo dejo para otra vida.

Dado (cero como yo)

Caminar bajo mi sombra
me robó los dos colores,
blanco y negro de tus faces
que seis fueron una sola,
todas ellas siempre mi cara.
Y por eso fuiste cero.

Y mientras tanto esa blancura tuya
mira el techo, que de pronto
se esconde tras las espinas
de uno a seis que dan mi suerte.
Malhadado voy contando tus lunares
mientras cantás con voz desafinada como de vieja
las angustias vericuetas
de mi última jugada,
donde fui aguja precisa
que señaló al culpable en el reloj de los lugares
donde me escondo de mi sombra.
Dado, dadito.
¡Cuántas veces fuiste a dar con mi cráneo!
la única forma de tocar
esas puntas redondeadas,
tus curvas.

135.

                  Dispersas
palabras
                    se amontonan
parecen caer y morir
            todas flojas pierden cuerpo
muestran el camino
          con brillo
 con brio
                  forman un río
 donde se hunden ciertas penas.


         En el fondo
       desde el barro
  crecen los juncos del poeta
   con solamente una meta:
aguantar tercamente la marea dura
para estar frente al sol y la luna.

    Palabras río lo sustentan
       ejercen presión:
   hacia arriba para que vuele
hacia adentro para que se alimente.

    Palabras río que hierven
      y ascienden después.

 Palabras nube se sujetan al cielo
palabras nube llueven en pleno Enero
  sobre Claypole, Banfield y Haedo
      regando ciertas penas
     que irán como la arena
   clavadas al cuerpo de la gente,
de este a oeste, y que eventualmente
    vuelven a reencontrarse
       saludarse y reir.
     Parecen caer y morir
        pierden cuerpo
        se vuelven río
     y asi todo el tiempo.
        Para siempre.

130.

Casi nos gastamos las balas
y todavía no matamos a nadie.

Venimos zafando
como todos los demás
remamos sobre esta mierda
como siempre hicimos.

Vivimos apuntando certeros
queremos matar y no podemos.
Olemos en el tiempo el azufre y la carne quemada
y queremos matar a la muerte matar al tiempo
matar a tu vieja matar la muerte.

Vemos el fino lienzo de nuestros dias
resecarse al sol de enero
y queremos matar a la muerte matar al tiempo
matar a tu vieja matar a la muerte.

Tenemos entre los dientes
cáscaras de palabras
y saboreamos jugosas maduras mentiras
patrañas de la vida
que viven desde antes que nosotros.


Luna de esta noche larga
si alumbrás el camino
te juro que llego al fondo del destino,
si dejás la penumbra te juro
que te arranco una luciernaga como sea.

En todo caso
(no se si decirlo todavía)
en todo caso parece que elejimos
ver el ocaso del día.

En todo caso noche
parece que buscamos horizontes
para ver sus ocasos.

En todo caso noche
te amo como amé a todas las noches que comieron mi cuerpo sucio bajo las estrellas.


Vivamos mientras podamos.

Micro Cuento.

Miro la pared de fria roca emoecida y humeda, apoyo una pequeña
y negra mano sobre ella, una lagrima salpico la reseca tierra,
luego otra y otra y muchas más, cuando el viejo se seco y no pudo llorar
más levanto la cabeza. Había sido un imbécil, lo había deseado tanto
que no vio la realidad y ya era demasiado tarde. Él se había salvado
pero nadie más, todos muertos, condenados, esclavos, enfermos, hambrientos
ese fue el destino del pueblo más poderoso del mundo, ¿por que? por confundir
hombres con dioses. El sacerdote comenzo el ritual. Permacio con los ojos cerrados en vigilia
rezando,encendiendo fuegos y tieñiendolos de colores por
cien dias hasta que al centecimo primer dia, abrió los ojos y deseo venganza contra si mismo
y contra los demonios blancos, los maldijo y se maldijo, clamo a los dioses por castigo y venganza
y corto sus venas una sangre negra y hendiente mancillo el suelo de sus ancestros.
Lanzo una terrible suplica a sus dioses. Los demonios blancos padecerian pobreza hambre y guerras en esta tierra
pero tambíen su diezmado pueblo. Sufrirían los invasores por su afrenta y también los invadidos, por confundir
dioses con hombres y no pelear. Así quedo sellado el destino de las tierras de este lado del mar.

127.

Te das cuenta cómo todo pierde importancia?

Las ideas se marchitan

como larva de abeja

Las palabras pierden sentido

Las acciones se manejan

como barcas a la deriva

Las palabras dejan de sentir

Las tareas se truncan

y se empujan unas a otras

Cada pájaro vuela chocando el viento

Cada pluma que cae existe y no importa

Le dije que no crea en los poetas

ni mucho menos en las palabras.

Que nunca nada se termina

y por eso lo efímero es

fénix espiral.

carta astral

Entrelazar mundos, a ver si se puede o es que las cartas no llegan.

Todavía hay luz, dicen los magos, desde su planeta blanco,
lleno de nada y viento, de viento y cartas.

17.

Abrazo de acero, el no abrazo.
Abrazo que busca y no encuentra los años que empiezan con uno
después del quinto
los años de sandía

derramando su jugo rojo sobre las mejillas. Magia de ser nadie y abarcar el mundo.

La casa de Verano.

"y tengo toda la vida para igualarte",
las guerras que se acabarán pronto
y las marcas de madera en el cielo sin fin.
Hoy suelo ver tu infancia, muchachita,
la lluvia estrellió las luces de la calle,
lo captura el veci con la cámara...


Estoy en un rincón, desde allá
vienen los barcos de papel por la cuneta.
Que suerte! no hay motivo para el show
televisivo de la muerte.
Tengo un cacho de vida, pochoclos teñidos frutilla,
un seis con rueditas- el pasado en recortes-
y no me importa la muerte- aunque si
un esqueleto harapiento silba en la puerta
del panteón sonidos chascarrientos...


Pero toda la vida no es mañana tarde noche
y vuelta a amanecer vas a dormir tranquila,
pariendo un reloj de arena.

No hay un poema

I.

No hay un poema,
hay una casa llena de cosas.
Hay sensaciones de no ver, de manchas solares.
O de un naranja pálido desde los párpados, que no es lo mismo.

II.

Una pequeña edad oscura nos rodea,
dicen los que escriben.
Quedan los no soles de la habitación.
Quedan las manchas de humedad, y tantas dudas,

Las veo aparecer, nítidas, menos nítidas,
como animales de madera en las vetas.

123.

Se mira lo que se puede
y a veces no se quiere ver,
pero ya no se pueden guardar secretos
El mundo gira como loco
y nosotros giramos con él.

El agua sigue el camino del agua
El hombre sigue el camino del hombre
pero a veces no estamos en el mundo.

La sangre corre por cada cuerpo
la piel se entrega a la piel
y sin embargo a veces no estamos en el mundo
que ronca las voces de nuestros deseos.

Hay a veces un silencio
una mañana de domingo
en que el pasado se revela espiral.

A veces el ruido se vuelve blanco
y el fondo del bullicio enseña a desoir.

Pero por lo general
miramos con los sentidos
sentimos como podemos
alimentamos pasiones pasivas

Mentimos

Cerramos los ojos y callamos,
Hacemos de cuenta
que la luna nueva no huele a rojo
como con las mejillas
como con el sexo
como con la calle.

Cerramos los ojos y callamos

hacemos de cuenta

que la luna no huele a rojo.

Nada se termina.
Siempre hay algo
en cada mejilla, en cada mirada
que queda por decir.

Mientras vaguen las horas
que acompañan las melodías que escribimos,
como puentes que quizas cayeron,
que quizas quedaron,
un canto aislado
podrá decir que en algún lugar,
como piel por debajo
como síncopa recurrente
nuestros compases atinan
a desoir el contrapunto de los días por vivir.

como hebra de araña
como baba del diablo
siempre hay algo
en cada dia, en cada madrugada
que queda por decir.

Siempre un lazo que no se ve
estrechándose en la distancia.

Como un trazo en la maraña
siempre un firme hasta siempre.

puntos suspensivos

...las meras conjeturas sin vos ni yo

merodean los bordes de los cajones
donde van a parar palabras que nadie quiere juntar en verso alguno.

Las meras conjeturas sin el nosotros que somos vos y yo
se vuelven frases de almanaque entre perritos con moño:

“La felicidad solo es real cuando es compartida”,
dicen desde cada ronda de mate, ignoradas mientras la felicidad y el compartir existan.

Y yo, sin el vos que sos en el nosotros que somos
empiezo a tener meras inquietudes,
me siento apenas transeúnte de mi cuaderno...

Perdi

la cancion de mi sonrisa

y no tengo en quien apoyarme

para buscar de nuevo.

Tengo piel y papel.

Papel y piel para desenfermar

piel y papel para buscar

un momento de paz

o un momento de olvido,

un momento de sinceridad

o un momento de silencio.

Tengo un poema para nombrar el momento,

para decir que algo pasa, y como siempre, no bastan las palabras.

Las palabras no significan nada por si solas.

Ni tampoco la palabra "palabra" las representa.

Cada palabra tendria que definirse por si sola.

Como yo,

solo.

Es esta hora

la hora del desarraigo y de la desilución

la hora nocturna

de volver y no reconocer

mi paisaje ni mi tierra.

Busqué entre los rostros

alguna estela de recuerdo.

Pero se escurren

sin más que miradas apuradas

entre miradas apuradas entre.

Y ahora que llega

la hora del desamparo

la hora de volver,

entiendo que no tengo barrio

y no quiero reconocerlo.

D e T r i t o n e s

I.
Ahora que todo el río está revuelto,
¿podré verte?

II.

Espejos de pirita
en los que mirarnos
zenote, ojo de agua
allá abajo
en la cordillera invertida de nuestras profundidades
allá abajo
en el fin de las nieves perpetuas
que nos hacen inentendibes.

III.

No es la gota que me cae
lágrima negra que filtra
represas de palabras barrosas.
_Sabida preocupación gotera
mientras afuera vuelen libélulas.

Es el no poder mirar
la catarata
por este otro ojo enturbiado
en agua de charco
en el jueves remanso de cada día.