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miércoles, 5 de diciembre de 2012

La puerta

Furia de los ojos que no saben comprender lo que han visto
magia desatada para desaparecer en el gentío
sentía la piedra mágica que es brillo al mirar
el arma blanca de no poder amar
clavada en el espacio que el espanto anida
en cada uno hay una despedida...

Yo que soy mi sangre y me deslizo sin vencer al equilibrio
no, no puedo dar lo que no soy y lo que no sería
sin partir el brazo vengo a retorcer la lengua
por larga no es sinceridad querida...

La puerta,
una de esas que no hay que cruzar para saber lo que hay detrás.

(letra de Flopa Lestani)

sábado, 20 de octubre de 2012

178.



Barrí el patio
saqué los papeles de arriba del sillón
limpié las hornallas
¡puse sábanas en la cama!
Y no conseguí que vinieras a casa...

Mi jardín son diez macetas
que los vecinos tiraron en primavera
para olvidar el amor dentro suyo.

Si yo las junto es para saber
que el tiempo solo basta
el sol solamente
para que algo
un yuyo
brote como esperanzas.

Quiero que enriedes mis besos madreselva
y regarte las mañanas
para tener una razón por la que levantarme.



miércoles, 17 de octubre de 2012

085.


Cuando pasen las madrugadas
y el silencio se diluya
como la fauna en nuestras sabanas
quizás
alcance la certeza que buscaba:
que el tiempo corroe las palabras
hasta que, ínfimas,
las desconocemos
y volvemos a empezar.

martes, 16 de octubre de 2012

167.


La muerte es el mejor impulso para la vida
No, papá?

Cuando muera el campo, la ciudad, la abuela
despues del llanto, la tragedia, el espanto
nosotros los afortunados
premiados con una posibilidad
críticos afortunados de la miseria
vamos a seguir sosteniendo que este mundo es una mierda
que somos martires de la belleza
que elejimos a la fuerza nuestra mirada
nuestras piedras y nuestras palabras

que las apilabamos para construir
que las tiramos a la mierda
las vimos/vemos rebotar en el agua
(la tensión superficial se rompe después de un segundo
un tercer golpe
en el ojo, la tensión superficial
se rompe en la ribera, la tensión)

La abuela tenía una lotería
vimos pasar los números de a poco
vimos girar el motor de la muerte
de tantas maneras papá.
La abuela se moría
más lento que los desaparecidos
más lento que los asesinos
más lento que López, que Darío.
Vimos pasar los números y no creímos
vimos pasar los números y no supimos el premio...

Seguí participando papá,
que la muerte abona la tierra.

Bien sabido es que se cierra
un día, una vida.
Apostamos obligados
jugamos sin opciones y al final nos divertimos
Ganamos una banalidad:
la posibilidad de participar...

Segui participando papá,
que la abuela abona la tierra.
¿Cosecharemos algo positivo?

miércoles, 10 de octubre de 2012


Por la tarde
cerca y lejos un manto negro brilla ondulado
desde donde estás se puede ver perfectamente
como el mar guarda el misterio
la noche, la luna
los besos, las risas
el fogón dentro tuyo se lleva las chispas a pasear entre los médanos.

El cielo esconde estrellas que poco a poco se revbelan.
Su luz estalla en años luz.
Su ocaso llega a la playa algunos años después.
Quizás esta noche estemos muriendo...

Debajo del mar
ves la Luna subir desde la orilla
amarilla, preciosa
su figura te invita a bailar.


Somos los reflejos que ella imprime en la marea.

lunes, 8 de octubre de 2012

168.


Sabés qué pasa, negro?
que tengo hambre y estoy harto de esperar
que las palabras vuelen como mariposas
que las caricias eviten la represión
que las flores le den de comer a los pobres...

Quememos las naves, negro!
prendamos fuego la bahía!
que el mar y la playa escuchen los gritos
que cada grano de arena sea una brasa!
que el viento queme los ojos de esos hijos de puta
que el cielo llore la muerte en una lluvia de fuego
que el mar junte los cadáveres y no deje nunca de revolverlos!
Que se cocine mi tarta, negro!
hace una hora que está en el horno!
que se cocine mi tarta,
que tengo hambre y estoy cansado de esperar
que las caricias eviten la muerte
y las flores de le den de comer a los pobres...

sábado, 6 de octubre de 2012

Colonia

Me dejé secar al sol,
trapito sucio de ciudad
lavándose en el río.

Van las horas
paseando lentas sobre mi piel
mientras la modorra me colorea la melancolía.

En Uruguay
me aburría un poco viendo al agua comerse las piedras,
y pensaba seguido en la tibia noche de tu cuerpo.

martes, 2 de octubre de 2012

162.

El aire que flota entre ellos es sólo una bocanada de humo
el humo sube en la habitación
sus cabellos dicen más que sus palabras
tienen inscripto el aroma de la muerte
superficial, suave, premonitoria
sus manos se quedan quietas desde ahora
sus sueños giran entre los días que pasan
su suerte miente
su boca sonrie entredormida
el recuerdo de estar viva.

En este momento se vive para siempre.

viernes, 28 de septiembre de 2012

142. El verborrágico

Detrás de mis ojos está la noche extenuada por el hastío de rastrearte en la noche silencio busco ganar en el silencio la sangre coagula para sanar el tajo la lombriz come debora basura y caga abono alimento mientras conforma la metáfora más asquerosa de la vida.

La relación con el mundo un lugar fuera del lugar fugitivo de sí mismo el contorno de los secretos aparece intermitente y constantemente se muestra ausente en el MSN.

Detrás de la noche mis ojos fugitivos con ansias de llevar algo a cabo las encías sucias los dientes carcomidos por los demonios la fuga de marionetas en la lengua en sus ojos sus dientes.

No, en sus dientes no vi sus ojos
si muerde urgente mastica el cuerpo
como tropezones en la boca
como trofeos robados al infierno
en esta ciudad imposible
tuviste una bomba entre las manos
y no te diste cuenta

que explotó.

lunes, 24 de septiembre de 2012

175.


Cada vez más cerca del suelo
arrastro lo que tengo para convencerme del camino.
Voy en bici, colándome por el pasillito que los coches dejan sin querer,
pensando que no hay droga para mi angustia.

No hay porro que me ensonrezca
el clona apenas me duerme.
Se me cierran los vasos
y esta lista queda incompleta.

Entrando en la ruta
espero que algún coche me destroce apurado.

Alguien me pregunta:
¿Y la angustia de los africanos fusilados por sus empresarios?
Está aquí, la llevo en mi pecho.
La voy a enterrar conmigo de la manera más inútil.

La entierro con palabras en esta zanja
en este poemario absurdo, pasatiempo de derrotado.

Que las mujeres la profanen.

martes, 18 de septiembre de 2012

Hasta mi hora

Te hice un samba, negrita, te di cariño
desnude tus fantasías despacito
frente a tu omnipotencia estuve tranquilo
y a tus llegadas de madrugada los sabaditos.

Ahora, hasta mi hora
voy a pasar un tiempo en Gualeguaychú
no llores negrita, no llores
que mi corazón es de la primera estación.

Te dejo la heladera llena y sin promesas
que termina el carnaval y estoy de vuelta.
No llores negrita, no llores
que mi corazón es verdirosa

no llores negrita, no llores
hasta mi hora, hasta mi hora...

martes, 4 de septiembre de 2012

171.


Estábamos en un baldío.
El sol caía en cámara lenta, y daba una luz mortecina.

100 familias tomaban el terreno de dos cuadras.
En el barrio se habían ganado el desprecio de los vecinos por culpa de, entre otras cosas, chorros oportunistas que se cagaron en la necesidad de vivienda y usaron la toma de aguantadero.

Hacía dos noches que la cana reprimía con balas de goma y sin orden de desalojo. Los nenes que había en el lugar no lloraban solo por el gas lacrimógeno. Nosotros por la tarde ayudábamos a levantar casillas y a convencer a la gente de que hacíamos lo correcto ocupando esas tierras sin uso.

Dije que el sol caía y la luz era mortecina.
También pasó un viento fuerte, y yo me enamoré de vos por como hizo volar tu pelo.

¿Me enamoré de vos en los pastizales?
¿Me enamoré del viento?

Quizás solo quería estar enamorado...

lunes, 3 de septiembre de 2012

Y qué vas a hacer
cuando pasadas las madrugadas
leído el poema
la noche siga su curso y contra todo pronóstico estés viva?

Vas a decir el mismo verso?
vas a lamer mermelada de durazno sangrando?
vas a acallar las balas?

Qué balas, si acá no pasa nada.
Cada cual apila palabras
y las aplasta en el plato.

Cenamos menjunje,
escribimos.

domingo, 2 de septiembre de 2012

Por los aires


No te pido nada
pero si acaso preguntás
por vos no hay nada que no haga.

Guardo entera en mí
la casa que mandé un día
por los aires
y la reconstruyo en todos sus detalles
intactos, implacables.

Es aquí
bicicleta, planta, sol
estante, cama y yo
pronto estará todo en su lugar.

Es aquí
chocolate, gato, suelo
espejo, luz, calzón
en su lugar
para verte llegar.

viernes, 17 de agosto de 2012

157.

Creatividad
pero sobre todo audacia
ganas de ganarle por cansancio
la apuesta al diablo
la noche a las balas
la calla a la yuta
la ruta a Moyano.

Ganas de ganarle de mano al gurí
zarparle el oficio
por suerte o por experiencia
matar galan sin billetera
fogonear en la vereda
buscar un alma en la hoguera

Sacarse el peso de la piel
la mueca de la cara
la sorna de la boca
la zarna de la almohada.

Creatividad
pero sobre todo audacia
que aquí no hay ni zozobra ni fafalta.
No somos pedante ni filofarsantes
sociotropos ni filantrólogos
Elegimos lo que podemos
agarramos lo que nos queda.

Somos como una verborráchica
una chica verbo
una chica borra
una chica chica
una chica rracha
una chica bocha
una chica borracha

una chica chicharra
que suelta los brazos cuando canta.

jueves, 3 de mayo de 2012

152.


A propósito y sin querer
melancoholizamos el tiempo que tenemos desperdigado
conservamos apenas la borra del café que bebimos
nos quedan los restos de lo que atravezó el tamiz
trozos grandes de recuerdos que sostuvieron migajas
carozos de frutas jugosas y maduras
caricias a la sombra del amor del desamor
del mar la calle la luna de dios de tantas cosas

Salidas, quedadas en el seno del alma
corazones de sensaciones.

Para siempre es mucho tiempo
y el nunca jamás dura menos de lo que creemos.

lunes, 5 de marzo de 2012

Valle lunático


¡Quieto! No te muevas:
Encontré un valle lunar en los huesos de tus hombros,
En los cerros pequeños de piel coloreada, salpicada de sombras.
Encontré el nacimiento de tu pelo,
una cueva arremolinada, nacimiento de un río.
Expansión de todo, tu respiración, contracción de mí, entre vos.

tragar arena


Las noches de caracol nos vienen a cubrir

cobijando todo lo que fuiste.

Sos la estela de todas esas cosas convertida en polvo de un sofá.

rueda


I.

Volcánicos despertares
días llanos
el sol que muerde las alas de los talones
entregándonos al suelo.
Días llanos que se arrastran
y babean
demasiadas luces
demasiados ruidos
demasiado humo en las esquinas
el todo-mucho se derrama
de calle en calle,
baile en el que ya estamos
erosionándonos lento,
demasiado lento.

rutilos


I.
Anestesia de mundo
encuentro
en la bola de espejos
de tus ojos.
Cristales de cuarzo
separados del centro de la tierra
para amar
y ser amados.

II.
Mira. El espejado color de las piedras y de tus ojos
de tus ojos en las piedras y las piedras en tus ojos,
que son la misma piedra.
Como fibras doradas que salen del vientre de las piedras hasta tu vientre.
carlos y yo tenemos un serio conflicto
permanente oscilante
con el sueño de ser
una vigilia para toda la etereidad

jueves, 12 de enero de 2012

150.

Si.

Yo quiero una vida tranquila
pero cómo
vivir este agujero
llevarse a cuestas después
de gritas las obsenidades de la muerte?

Digo
cómo criticar a la verdad
sin recibir palos del poderoso
cómo conjurar versos
con certezas tan solubles
cómo conjurar certezas
con versos tan solubles
llenos de moretones por las constantes caídas

Difícil subir por un camino de espinas
llevando en la mochila memorias como piedras
quizás culpas, quizás condenas
propias y ajenas
penas en los hombros de los hombres
penas en las piernas de las féminas
penas trémulas bajo las remeras
penas trémulas bajo las polleras
vidas de penas en penitencia
y bajo el rostro otro monstruo
sútil e imperfecto
en el centro de todos nosotros:

pergeñar y disparar
sentidos señales mentiras y verdades

como quien corta y hace crecer
como quien muere y empieza a vivir.

Las consecuencias son irreversibles.