130.

Casi nos gastamos las balas
y todavía no matamos a nadie.

Venimos zafando
como todos los demás
remamos sobre esta mierda
como siempre hicimos.

Vivimos apuntando certeros
queremos matar y no podemos.
Olemos en el tiempo el azufre y la carne quemada
y queremos matar a la muerte matar al tiempo
matar a tu vieja matar la muerte.

Vemos el fino lienzo de nuestros dias
resecarse al sol de enero
y queremos matar a la muerte matar al tiempo
matar a tu vieja matar a la muerte.

Tenemos entre los dientes
cáscaras de palabras
y saboreamos jugosas maduras mentiras
patrañas de la vida
que viven desde antes que nosotros.


Luna de esta noche larga
si alumbrás el camino
te juro que llego al fondo del destino,
si dejás la penumbra te juro
que te arranco una luciernaga como sea.

En todo caso
(no se si decirlo todavía)
en todo caso parece que elejimos
ver el ocaso del día.

En todo caso noche
parece que buscamos horizontes
para ver sus ocasos.

En todo caso noche
te amo como amé a todas las noches que comieron mi cuerpo sucio bajo las estrellas.


Vivamos mientras podamos.

Micro Cuento.

Miro la pared de fria roca emoecida y humeda, apoyo una pequeña
y negra mano sobre ella, una lagrima salpico la reseca tierra,
luego otra y otra y muchas más, cuando el viejo se seco y no pudo llorar
más levanto la cabeza. Había sido un imbécil, lo había deseado tanto
que no vio la realidad y ya era demasiado tarde. Él se había salvado
pero nadie más, todos muertos, condenados, esclavos, enfermos, hambrientos
ese fue el destino del pueblo más poderoso del mundo, ¿por que? por confundir
hombres con dioses. El sacerdote comenzo el ritual. Permacio con los ojos cerrados en vigilia
rezando,encendiendo fuegos y tieñiendolos de colores por
cien dias hasta que al centecimo primer dia, abrió los ojos y deseo venganza contra si mismo
y contra los demonios blancos, los maldijo y se maldijo, clamo a los dioses por castigo y venganza
y corto sus venas una sangre negra y hendiente mancillo el suelo de sus ancestros.
Lanzo una terrible suplica a sus dioses. Los demonios blancos padecerian pobreza hambre y guerras en esta tierra
pero tambíen su diezmado pueblo. Sufrirían los invasores por su afrenta y también los invadidos, por confundir
dioses con hombres y no pelear. Así quedo sellado el destino de las tierras de este lado del mar.

127.

Te das cuenta cómo todo pierde importancia?

Las ideas se marchitan

como larva de abeja

Las palabras pierden sentido

Las acciones se manejan

como barcas a la deriva

Las palabras dejan de sentir

Las tareas se truncan

y se empujan unas a otras

Cada pájaro vuela chocando el viento

Cada pluma que cae existe y no importa

Le dije que no crea en los poetas

ni mucho menos en las palabras.

Que nunca nada se termina

y por eso lo efímero es

fénix espiral.

carta astral

Entrelazar mundos, a ver si se puede o es que las cartas no llegan.

Todavía hay luz, dicen los magos, desde su planeta blanco,
lleno de nada y viento, de viento y cartas.

17.

Abrazo de acero, el no abrazo.
Abrazo que busca y no encuentra los años que empiezan con uno
después del quinto
los años de sandía

derramando su jugo rojo sobre las mejillas. Magia de ser nadie y abarcar el mundo.

La casa de Verano.

"y tengo toda la vida para igualarte",
las guerras que se acabarán pronto
y las marcas de madera en el cielo sin fin.
Hoy suelo ver tu infancia, muchachita,
la lluvia estrellió las luces de la calle,
lo captura el veci con la cámara...


Estoy en un rincón, desde allá
vienen los barcos de papel por la cuneta.
Que suerte! no hay motivo para el show
televisivo de la muerte.
Tengo un cacho de vida, pochoclos teñidos frutilla,
un seis con rueditas- el pasado en recortes-
y no me importa la muerte- aunque si
un esqueleto harapiento silba en la puerta
del panteón sonidos chascarrientos...


Pero toda la vida no es mañana tarde noche
y vuelta a amanecer vas a dormir tranquila,
pariendo un reloj de arena.

No hay un poema

I.

No hay un poema,
hay una casa llena de cosas.
Hay sensaciones de no ver, de manchas solares.
O de un naranja pálido desde los párpados, que no es lo mismo.

II.

Una pequeña edad oscura nos rodea,
dicen los que escriben.
Quedan los no soles de la habitación.
Quedan las manchas de humedad, y tantas dudas,

Las veo aparecer, nítidas, menos nítidas,
como animales de madera en las vetas.

123.

Se mira lo que se puede
y a veces no se quiere ver,
pero ya no se pueden guardar secretos
El mundo gira como loco
y nosotros giramos con él.

El agua sigue el camino del agua
El hombre sigue el camino del hombre
pero a veces no estamos en el mundo.

La sangre corre por cada cuerpo
la piel se entrega a la piel
y sin embargo a veces no estamos en el mundo
que ronca las voces de nuestros deseos.

Hay a veces un silencio
una mañana de domingo
en que el pasado se revela espiral.

A veces el ruido se vuelve blanco
y el fondo del bullicio enseña a desoir.

Pero por lo general
miramos con los sentidos
sentimos como podemos
alimentamos pasiones pasivas

Mentimos

Cerramos los ojos y callamos,
Hacemos de cuenta
que la luna nueva no huele a rojo
como con las mejillas
como con el sexo
como con la calle.

Cerramos los ojos y callamos

hacemos de cuenta

que la luna no huele a rojo.

Nada se termina.
Siempre hay algo
en cada mejilla, en cada mirada
que queda por decir.

Mientras vaguen las horas
que acompañan las melodías que escribimos,
como puentes que quizas cayeron,
que quizas quedaron,
un canto aislado
podrá decir que en algún lugar,
como piel por debajo
como síncopa recurrente
nuestros compases atinan
a desoir el contrapunto de los días por vivir.

como hebra de araña
como baba del diablo
siempre hay algo
en cada dia, en cada madrugada
que queda por decir.

Siempre un lazo que no se ve
estrechándose en la distancia.

Como un trazo en la maraña
siempre un firme hasta siempre.

puntos suspensivos

...las meras conjeturas sin vos ni yo

merodean los bordes de los cajones
donde van a parar palabras que nadie quiere juntar en verso alguno.

Las meras conjeturas sin el nosotros que somos vos y yo
se vuelven frases de almanaque entre perritos con moño:

“La felicidad solo es real cuando es compartida”,
dicen desde cada ronda de mate, ignoradas mientras la felicidad y el compartir existan.

Y yo, sin el vos que sos en el nosotros que somos
empiezo a tener meras inquietudes,
me siento apenas transeúnte de mi cuaderno...

Perdi

la cancion de mi sonrisa

y no tengo en quien apoyarme

para buscar de nuevo.

Tengo piel y papel.

Papel y piel para desenfermar

piel y papel para buscar

un momento de paz

o un momento de olvido,

un momento de sinceridad

o un momento de silencio.

Tengo un poema para nombrar el momento,

para decir que algo pasa, y como siempre, no bastan las palabras.

Las palabras no significan nada por si solas.

Ni tampoco la palabra "palabra" las representa.

Cada palabra tendria que definirse por si sola.

Como yo,

solo.

Es esta hora

la hora del desarraigo y de la desilución

la hora nocturna

de volver y no reconocer

mi paisaje ni mi tierra.

Busqué entre los rostros

alguna estela de recuerdo.

Pero se escurren

sin más que miradas apuradas

entre miradas apuradas entre.

Y ahora que llega

la hora del desamparo

la hora de volver,

entiendo que no tengo barrio

y no quiero reconocerlo.

D e T r i t o n e s

I.
Ahora que todo el río está revuelto,
¿podré verte?

II.

Espejos de pirita
en los que mirarnos
zenote, ojo de agua
allá abajo
en la cordillera invertida de nuestras profundidades
allá abajo
en el fin de las nieves perpetuas
que nos hacen inentendibes.

III.

No es la gota que me cae
lágrima negra que filtra
represas de palabras barrosas.
_Sabida preocupación gotera
mientras afuera vuelen libélulas.

Es el no poder mirar
la catarata
por este otro ojo enturbiado
en agua de charco
en el jueves remanso de cada día.